Sensación de opresión en la región torácica o abdominal.

Su angustia intentaba salir
entre arcadas de arrepentimiento
y vomitonas de deseo.

Ni siquiera el ronroneo en la almohada le aliviaba.
Una vez más
su cuerpo encogido se escondía bajo las sábanas
buscando dejar de doler.

No sabe dónde ha perdido su sonrisa,
y tampoco tiene fuerzas de buscarla.

(Foto: Diane Arbus)

Y así cada día.


Ójala dejara de doler tan fuerte. A veces se deja morir, se abandona.
Débil aprieta los ojos, piensa que así, quizá desaparezca.
Y tú sonrías.

Que así, quizá sea mejor.

Se consume.
Y no lo evita.
Lo único que piensa es que así,


quizá sea mejor.


(Foto: Laurence Demaison)

Y se araña el alma, una y otra vez, buscando matar la herida que se ha llevado su sonrisa y las ganas de existir. No consigue sanarla, y en ataques de ira la golpea sin parar. "Si no consigo curarla, acabaré con ella" piensa con los ojos cerrados mientras vomita lloros descontrolados.

Se fue la luz.

(Foto: F. Woodman)

Su cara de sorpresa y angustia se solapaba al leer cada página de aquel guión. Repasaba los escritos anteriores e intentaba descifrar las virginales cuartillas venideras. Afinaba su vista pero era incapaz de adivinar qué sucedería. Ahora se dedicaba a asumir la desaparición de varios personajes de su historia, ya no compartirán más escenas, o quizá sí; ella aún no lo sabe.

A veces se da por vencida. No saber qué sentir le mata, le consume. Piensa en arrancar las hojas aún no escritas y dar por terminado el guión. Piensa en escribir con detalle cada una de esas páginas, en vencer el pánico al futuro en blanco. Piensa en marcharse lejos y desaparecer. Piensa en esperarle a la salida del trabajo y seguirle hasta casa. Le abraza cada noche aunque él no lo sepa, aunque él no quiera saberla.

El dolor en el pecho se extiende hasta el estómago y encoge su, ahora más frágil, cuerpo. Le duele. Se duelen. Le quiere. Se quieren. (Foto: Henri Cartier Bresson)

Hay tormenta

Me dedico a matar cucarachas cada día. Testigos de la mala conciencia. Insistentes. Dicen que salen más cuando hay tormenta. Muchas. Rápidas. Repugnantes. Y son días de esos. No hay paraguas invencibles ni cuerpos impermeables. Solo puedo esperar que llegue el día en que no aparezcan, y el día en que mi cuerpo empapado retome aquel calor. (Foto: Francesca Woodman)

.bcn.sola.

Yo sé estar sola. Yo sé ir a trabajar, volver a casa y no pensar en nadie. Sé hacer que pasen las semanas y no echar de menos. Sé comprar un tomate, una cerveza y una entrada de cine. Yo sé estar sola. Sé pasear dando vueltas sin saber dónde diré "ya he llegado". Sé "sonreír" a quien me dice algo cuando ve que estoy sola. Yo sé no sentir envidia por la gente que pide siete cervezas y brinda. Yo sé no extrañar las conversaciones y no me hacen daño las carcajadas ajenas. Yo sé mirar a los demás y decirles "sí, estoy sola". Yo sé llegar a casa y no contar a nadie que me volvieron a hacer repetir el recetario. Puedo no llamarte si yo quiero. Puedo no esperar que me llames ni me preguntes cómo fue el día. Yo puedo con esto y con mucho más.














¿Yo puedo estar sola?